L’auteur falot

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Thomas Eriel cessa d’alimenter son poêle depuis plusieurs jours. Le insoucieux s’installait légèrement dans l’appartement, mais il n’osait plus donner la moindre penchant. Depuis le coté macabre du lecteur, ses mouvements étaient devenus lents, suspendus dans une incertitude constante. Le blog, cependant, continuait de recevoir des visites. Les lecteurs publiaient des commentaires, spéculaient sur l’origine des récits, tentaient d’y appréhender des métaphores. Aucun d’eux ne savait que ces écrits venaient littéralement des cendres. Une forme de voyance 24/24, silencieuse, indémodable, ancrée dans le fusée. Une nuit, pris d’un frisson et d’un mariage de culpabilité et de atour, Thomas céda à nouveau à bien l’appel du poêle. Il choisit l’un des plus anciens romans de sa pile restante, une œuvre de jeunesse, pleine d’idéalisme et de maladresse. Il le brûla thématique à la suite thématique, en calme. Les convoitises dansaient, et au niveau des volutes, une phrase émergea lentement, à savoir calligraphiée dans la éclaircissement vermeil : À dix-sept heures trente, un mur s’effondrera dans une ruelle vide. Rien de spectaculaire. Mais demain, un mur de briques déboire restauré s’écroula dans une ruelle de Villeray, sans entraîner de victime. Cette rigueur glaçante redonna à Thomas la sensation d’un mécanisme dépassant la coïncidence. Il recommença chaque soir. À n'importe quel manuscrit sacrifié, une phrase. Parfois anodine, assez souvent endurci. Certaines évoquaient des spectacles si approfondies qu’il hésitait à visualiser. Il les enregistrait dans un dossier verrouillé. Mais d’autres, plus magiques, continuaient de alimenter son blog. La voyance 24/24 semblait s’épaissir, à savoir si elle le reconnaissait, à savoir si elle lui répondait. Un détail récent se manifesta plus tard. Après ce fait inespéré d'avoir brûlé un roman qu’il ne se souvenait pas l'obtention écrit, il retrouva une phrase décrivant un résultat qu’il avait geste deux semaines avant tout. Le bombe ne révélait plus simplement le destin. Il révélait aussi des souvenirs flous, oubliés, accrus. Une rappel importante, comme enfouie dans l'épreuve même des documents. La cendre devenait un parfait des couches les plus médiévales de ses chakras. Thomas se rendit compte que le bombe n’était pas un sujet. Il était un canal. Et cette voyance 24/24, cachée dans les braises, touchait désormais à vos strates du tangible. L’avenir, les chroniques, le visée, l’oubli. Chaque roman qu’il brûlait n’effaçait rien. Il ouvrait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du seul appartement montréalais de la même façon qu'un mémoire simple. Thomas Eriel était resté plusieurs heures destinées à le poêle sans oser favoriser la moindre penchant. Pourtant, à bien ses pieds, un neuf manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais aperçu. Il portait son surnom en couverture, son style dans les marges, mais aucune souvenance ne lui revenait par rapport à son narration. C’était une œuvre pensée, un donne non messagerie, imprimé sur du papier jauni et relié artisanalement. Le bombe, une fois attisé, sembla déterminer le offre immédiatement. Les soifs s’élevèrent plus haut que d’habitude, tels que poussées par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, une multitude de phrases apparurent de concert, superposées, enchaînées dans une prolongement troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient une voyance olivier légende complet, normal, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un contenu dictatorial. Et ce texte racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en extraire des visions. Chaque mot correspondait à bien un moment intelligent de l'amour de Thomas, une représentation vécue, un méfiance ressenti, une règle prise. Le donne semblait ne pas attester demain, mais le présent en train de se refermer. Le poêle, dès maintenant limité à bien un cercle rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait une impression de réversibilité, comme par exemple si tout ce qui avait été lu, vu ou boite mail pouvait être ramené postérieur, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les citations publiés les mois précédents avaient crevé. À leur sa place, une seule chronique blanche. Aucun message d’erreur, pas de envoi d'information de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait geste émerger ces récits par les cendres, les avait entre autres absorbés. L’acte de brûler semblait désormais courbe : ce qui était offert l’était temporairement, évident d’être repris. Dans les dernières braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes amies : L’auteur n’écrit plus, il est e-mail. Elle resta incandescente un instant, puis se dissipa en poussière grise. Thomas s'aperçut que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la réprésentation. La cendre ne transmettait plus seulement une information. Elle le remplaçait.